L'Illusion comique

A. de Pereda, Le Rêve du chevalier, 1655, 152x217cm.

Dorante

Ce mage qui d'un mot renverse la nature

N'a choisi pour palais que cette grotte obscure.

La nuit qu'il entretient sur cet affreux séjour

N'ouvrant son voile épais qu'aux rayons d'un faux jour,

De leur éclat douteux n'admet en ces lieux sombres

Que ce qu'en peut souffrir le commerce des ombres.

N'avancez pas : son art au pied de ce rocher

A mis de quoi punir qui s'en ose approcher ;

Et cette large bouche est un mur invisible,

Où l'air en sa faveur devient inaccessible,

Et lui fait un rempart, dont les funestes bords

Sur un peu de poussière étalent mille morts.

Jaloux de son repos plus que de sa défense,

Il perd qui l'importune, ainsi que qui l'offense ;

Malgré l'empressement d'un curieux désir,

Il faut, pour lui parler, attendre son loisir :

Chaque jour il se montre, et nous touchons à l'heure

Où, pour se divertir, il sort de sa demeure.

Pridamant

J'en attends peu de chose, et brûle de le voir.

J'ai de l'impatience, et je manque d'espoir.

Ce fils, ce cher objet de mes inquiétudes,

Qu'ont éloigné de moi des traitements trop rudes,

Et que depuis dix ans je cherche en tant de lieux,

A caché pour jamais sa présence à mes yeux.

Sous ombre qu'il prenait un peu trop de licence,

Contre ses libertés je roidis ma puissance ;

Je croyais le dompter à force de punir,

Et ma sévérité ne fit que le bannir.

Mon âme vit l'erreur dont elle était séduite :

Je l'outrageais présent, et je pleurai sa fuite ;

Et l'amour paternel me fit bientôt sentir

D'une injuste rigueur un juste repentir.

Il l'a fallu chercher : j'ai vu dans mon voyage

Le Pô, le Rhin, la Meuse, et la Seine, et le Tage :

Toujours le même soin travaille mes esprits ;

Et ces longues erreurs ne m'en ont rien appris.

Enfin, au désespoir de perdre tant de peine,

Et n'attendant plus rien de la prudence humaine,

Pour trouver quelque borne à tant de maux soufferts,

J'ai déjà sur ce point consulté les enfers ;

J'ai vu les plus fameux en la haute science

Dont vous dites qu'Alcandre a tant d'expérience :

On m'en faisait l'état que vous faites de lui,

Et pas un d'eux n'a pu soulager mon ennui.

L'enfer devient muet quand il me faut répondre,

Ou ne me répond rien qu'afin de me confondre.

Dorante

Ne traitez pas Alcandre en homme du commun,

Ce qu'il sait en son art n'est connu de pas un.

Je ne vous dirai point qu'il commande au tonnerre,

Qu'il fait enfler les mers, qu'il fait trembler la terre ;

Que de l'air, qu'il mutine en mille tourbillons,

Contre ses ennemis il fait des bataillons ;

Que de ses mots savants les forces inconnues

Transportent les rochers, font descendre les nues,

Et briller dans la nuit l'éclat de deux soleils ;

Vous n'avez pas besoin de miracles pareils :

Il suffira pour vous qu'il lit dans les pensées,

Qu'il connaît l'avenir et les choses passées ;

Rien n'est secret pour lui dans tout cet univers,

Et pour lui nos destins sont des livres ouverts.

Moi-même, ainsi que vous, je ne pouvais le croire :

Mais sitôt qu'il me vit, il me dit mon histoire ;

Et je fus étonné d'entendre le discours

Des traits les plus cachés de toutes mes amours.

Pridamant

Vous m'en dites beaucoup.

Dorante

J'en ai vu davantage.

Pridamant

Vous essayez en vain de me donner courage ;

Mes soins et mes travaux verront, sans aucun fruit,

Clore mes tristes jours d'une éternelle nuit.

Dorante

Depuis que j'ai quitté le séjour de Bretagne

Pour venir faire ici le noble de campagne,

Et que deux ans d'amour, par une heureuse fin,

M'ont acquis Sylvérie et ce château voisin,

De pas un, que je sache, il n'a déçu l'attente :

Quiconque le consulte en sort l'âme contente.

Croyez-moi, son secours n'est pas à négliger :

D'ailleurs, il est ravi quand il peut m'obliger ;

Et j'ose me vanter qu'un peu de mes prières

Vous obtiendra de lui des faveurs singulières.

Pridamant

Le sort m'est trop cruel pour devenir si doux.

Dorante

Espérez mieux : il sort, et s'avance vers nous.

Regardez-le marcher ; ce visage si grave,

Dont le rare savoir tient la nature esclave,

N'a sauvé toutefois des ravages du temps

Qu'un peu d'os et de nerfs qu'ont décharnés cent ans,

Son corps, malgré son âge, a les forces robustes,

Le mouvement facile, et les démarches justes :

Des ressorts inconnus agitent le vieillard,

Et font de tous ses pas des miracles de l'art.

Pierre Corneille, L'Illusion comique, I, 1, 1636.

Clindor

Quoi ! monsieur, vous rêvez ! et cette âme hautaine,

Après tant de beaux faits, semble être encore en peine !

N'êtes-vous point lassé d'abattre des guerriers ?

Et vous faut-il encor quelques nouveaux lauriers ?

Matamore

Il est vrai que je rêve, et ne saurais résoudre

Lequel je dois des deux le premier mettre en poudre,

Du grand sophi de Perse, ou bien du grand mogor.

Clindor

Eh ! de grâce, monsieur, laissez-les vivre encor.

Qu'ajouterait leur perte à votre renommée ?

D'ailleurs, quand auriez-vous rassemblé votre armée ?

Matamore

Mon armée ? Ah, poltron ! ah, traître ! pour leur mort

Tu crois donc que ce bras ne soit pas assez fort ?

Le seul bruit de mon nom renverse les murailles,

Défait les escadrons, et gagne les batailles.

Mon courage invaincu contre les empereurs

N'arme que la moitié de ses moindres fureurs ;

D'un seul commandement que je fais aux trois Parques,

Je dépeuple l'État des plus heureux monarques ;

Le foudre est mon canon, les Destins mes soldats :

Je couche d'un revers mille ennemis à bas.

D'un souffle je réduis leurs projets en fumée ;

Et tu m'oses parler cependant d'une armée !

Tu n'auras plus l'honneur de voir un second Mars ;

Je vais t'assassiner d'un seul de mes regards,

Veillaque : toutefois, je songe à ma maîtresse ;

Ce penser m'adoucit. Va, ma colère cesse,

Et ce petit archer qui dompte tous les dieux

Vient de chasser la mort qui logeait dans mes yeux.

Regarde, j'ai quitté cette effroyable mine

Qui massacre, détruit, brise, brûle, extermine ;

Et pensant au bel œil qui tient ma liberté,

Je ne suis plus qu'amour, que grâce, que beauté.

Clindor

O dieux ! en un moment que tout vous est possible !

Je vous vois aussi beau que vous étiez terrible,

Et ne crois point d'objet si ferme en sa rigueur,

Qu'il puisse constamment vous refuser son cœur.

Pierre Corneille, L'Illusion comique, 2, II (v. 221-256).

Lyse

L'ingrat ! il trouve enfin mon visage charmant,

Et pour me suborner il contrefait l'amant :

Qui hait ma sainte ardeur m'aime dans l'infamie,

Me dédaigne pour femme, et me veut pour amie !

Perfide, qu'as-tu vu dedans mes actions

Qui te dût enhardir a ces prétentions ?

Qui t'a fait m'estimer digne d'être abusée,

Et juger mon honneur une conquête aisée ?

J'ai tout pris en riant, mais c'était seulement

Pour ne t'avertir pas de mon ressentiment,

Qu'eût produit son éclat que de la défiance ?

Qui cache sa colère, assure sa vengeance,

Et ma feinte douceur, te laissant espérer,

Te jette dans les rets que j'ai su préparer,

Va, traître ; aime en tous lieux, et partage ton âme,

Choisis qui tu voudras pour maîtresse et pour femme,

Donne à l'une ton coeur ; donne à l'autre ta foi,

Mais ne crois plus tromper Isabelle, ni moi.

Ce long calme bientôt va tourner en tempête,

Et l'orage est tout prêt à fondre sur ta tête,

Surpris par un rival dans ce cher entretien,

Il vengera d'un coup son malheur et le mien.

Toutefois qu'as-tu fait qui t'en rende coupable ?

Pour chercher sa fortune est-on si punissable ?

Tu m'aimes mais le bien te fait être inconstant,

Au siècle où nous vivons qui n'en ferait autant ?

Oublions les projets de sa flamme maudite,

Et laissons-le jouir du bonheur qu'il mérite.

Que de pensers divers en mon coeur amoureux !

Et que je sens dans l'âme un combat rigoureux !

Perdre qui me chérit ! Épargner qui m'affronte !

Ruiner ce que j'aime ! aimer qui veut ma honte !

L'amour produira-t-il un si cruel effet ?

L'impudent rira-t-il de l'affront qu'il m'a fait ?

Mon amour me séduit, et ma haine m'emporte,

L'une peut tout sur moi, l'autre n'est pas moins forte,

N'écoutons plus l'amour pour un tel suborneur,

Et laissons à la haine assurer mon honneur.

Pierre Corneille, L'Illusion comique, III, 6.

Dans Le Cid, Corneille évoque la légende espagnole de Rodrigue. Don Diègue vient de demander à son fils Rodrigue de venger son honneur en provoquant en duel le comte Don Gormas, le père de celle qu'il aime, Chimène.

Rodrigue

Percé jusques au fond du cœur

D'une atteinte imprévue aussi bien que mortelle,

Misérable vengeur d'une juste querelle,

Et malheureux objet d'une injuste rigueur,

Je demeure immobile, et mon âme abattue

Cède au coup qui me tue.

Si près de voir mon feu récompensé,

Ô Dieu, l'étrange peine !

En cet affront mon père est l'offensé,

Et l'offenseur le père de Chimène !

Que je sens de rudes combats !

Contre mon propre honneur mon amour s'intéresse :

Il faut venger un père, et perdre une maîtresse :

L'un m'anime le cœur, l'autre retient mon bras.

Réduit au triste choix ou de trahir ma flamme,

Ou de vivre en infâme,

Des deux côtés mon mal est infini.

Ô Dieu, l'étrange peine !

Faut-il laisser un affront impuni ?

Faut-il punir le père de Chimène ?

Père, maîtresse, honneur, amour,

Noble et dure contrainte, aimable tyrannie,

Tous mes plaisirs sont morts, ou ma gloire ternie.

L'un me rend malheureux, l'autre indigne du jour.

Cher et cruel espoir d'une âme généreuse,

Mais ensemble amoureuse,

Digne ennemi de mon plus grand bonheur,

Fer qui causes ma peine,

M'es-tu donné pour venger mon honneur ?

M'es-tu donné pour perdre ma Chimène ?

Il vaut mieux courir au trépas.

Je dois à ma maîtresse aussi bien qu'à mon père :

J'attire en me vengeant sa haine et sa colère ;

J'attire ses mépris en ne me vengeant pas.

À mon plus doux espoir l'un me rend infidèle,

Et l'autre indigne d'elle.

Mon mal augmente à le vouloir guérir ;

Tout redouble ma peine.

Allons, mon âme ; et puisqu'il faut mourir,

Mourons du moins sans offenser Chimène.

Mourir sans tirer ma raison !

Rechercher un trépas si mortel à ma gloire !

Endurer que l'Espagne impute à ma mémoire

D'avoir mal soutenu l'honneur de ma maison !

Respecter un amour dont mon âme égarée

Voit la perte assurée !

N'écoutons plus ce penser suborneur,

Qui ne sert qu'à ma peine.

Allons, mon bras, sauvons du moins l'honneur,

Puisqu'après tout il faut perdre Chimène.

Oui, mon esprit s'était déçu.

Je dois tout à mon père avant qu'à ma maîtresse :

Que je meure au combat, ou meure de tristesse,

Je rendrai mon sang pur comme je l'ai reçu.

Je m'accuse déjà de trop de négligence :

Courons à la vengeance ;

Et tout honteux d'avoir tant balancé,

Ne soyons plus en peine,

Puisqu'aujourd'hui mon père est l'offensé,

Si l'offenseur est père de Chimène.

P. Corneille, Le Cid, I, 6, 1636.

Clindor est l'amant d'Isabelle. Son rival, Adraste, jaloux, le provoque en duel et meurt dans le combat : Clindor est arrêté et attend en prison son éxécution.

Clindor, en prison

Aimables souvenirs de mes chères délices,

Qu'on va bientôt changer en d'infâmes supplices,

Que, malgré les horreurs de ce mortel effroi,

Vos charmants entretiens ont de douceurs pour moi !

Ne m'abandonnez point, soyez-moi plus fidèles

Que les rigueurs du sort ne se montrent cruelles ;

Et lorsque du trépas les plus noires couleurs

Viendront à mon esprit figurer mes malheurs,

Figurez aussitôt à mon âme interdite

Combien je fus heureux par delà mon mérite

Lorsque je me plaindrai de leur sévérité,

Redites-moi l'excès de ma témérité ;

Que d'un si haut dessein ma fortune incapable

Rendait ma flamme injuste, et mon espoir coupable ;

Que je fus criminel quand je devins amant,

Et que ma mort en est le juste châtiment.

Quel bonheur m'accompagne à la fin de ma vie !

Isabelle, je meurs pour vous avoir servie ;

Et de quelque tranchant que je souffre les coups,

Je meurs trop glorieux, puisque je meurs pour vous.

Hélas ! que je me flatte, et que j'ai d'artifice

À me dissimuler la honte d'un supplice !

En est-il de plus grand que de quitter ces yeux

Dont le fatal amour me rend si glorieux ?

L'ombre d'un meurtrier creuse ici ma ruine ;

Il succomba vivant, et mort, il m'assassine ;

Son nom fait contre moi ce que n'a pu son bras ;

Mille assassins nouveaux naissent de son trépas ;

Et je vois de son sang, fécond en perfidies,

S'élever contre moi des âmes plus hardies,

De qui les passions, s'armant d'autorité,

Font un meurtre public avec impunité.

Demain de mon courage on doit faire un grand crime,

Donner au déloyal ma tête pour victime ;

Et tous pour le pays prennent tant d'intérêt,

Qu'il ne m'est pas permis de douter de l'arrêt.

Ainsi de tous côtés ma perte était certaine.

J'ai repoussé la mort, je la reçois pour peine.

D'un péril évité je tombe en un nouveau,

Et des mains d'un rival en celles d'un bourreau.

Je frémis à penser à ma triste aventure ;

Dans le sein du repos je suis à la torture ;

Au milieu de la nuit, et du temps du sommeil,

Je vois de mon trépas le honteux appareil ;

J'en ai devant les yeux les funestes ministres ;

On me lit du sénat les mandements sinistres ;

Je sors les fers aux pieds ; j'entends déjà le bruit

De l'amas insolent d'un peuple qui me suit ;

Je vois le lieu fatal où ma mort se prépare :

Là mon esprit se trouble, et ma raison s'égare ;

Je ne découvre rien qui m'ose secourir,

Et la peur de la mort me fait déjà mourir.

Isabelle, toi seule, en réveillant ma flamme,

Dissipes ces terreurs et rassures mon âme ;

Et sitôt que je pense à tes divins attraits,

Je vois évanouir ces infâmes portraits.

Quelques rudes assauts que le malheur me livre,

Garde mon souvenir, et je croirai revivre.

Mais d'où vient que de nuit on ouvre ma prison ?

Ami, que viens-tu faire ici hors de saison ?

P. Corneille, L'Illusion comique, IV, 7, 1639.

Clindor

Que les plus beaux objets qui soient dessus la terre

Conspirent désormais à me faire la guerre ;

Ce cœur, inexpugnable aux assauts de leurs yeux

N'aura plus que les tiens pour maîtres et pour dieux.

Lyse

Madame, quelqu'un vient.

Scène IV

Clindor, représentant Théagène ; Isabelle, représentant Hippolyte ; Lyse, représentant Clarine ; Éraste ; troupe de domestiques de Florilame

Éraste, poignardant Clindor.

Reçois, traître, avec joie

Les faveurs que par nous ta maîtresse t'envoie.

Pridamant, à Alcandre.

On l'assassine, ô dieux ! daignez le secourir.

Éraste

Puissent les suborneurs ainsi toujours périr !

Isabelle

Qu'avez-vous fait, bourreaux ?

Éraste

Un juste et grand exemple,

Qu'il faut qu'avec effroi tout l'avenir contemple,

Pour apprendre aux ingrats, aux dépens de son sang,

A n'attaquer jamais l'honneur d'un si haut rang.

Notre main a vengé le prince Florilame,

La princesse outragée, et vous-même, madame,

Immolant à tous trois un déloyal époux,

Qui ne méritait pas la gloire d'être à vous.

D'un si lâche attentat souffrez le prompt supplice,

Et ne vous plaignez point quand on vous rend justice.

Adieu.

Isabelle

Vous ne l'avez massacré qu'à demi,

Il vit encore en moi ; soûlez son ennemi :

Achevez, assassins, de m'arracher la vie.

Cher époux, en mes bras on te l'a donc ravie !

Et de mon cœur jaloux les secrets mouvements

N'ont pu rompre ce coup par leurs pressentiments !

O clarté trop fidèle, hélas ! et trop tardive,

Qui ne fait voir le mal qu'au moment qu'il arrive !

Fallait-il… Mais j'étouffe, et, dans un tel malheur,

Mes forces et ma voix cèdent à ma douleur ;

Son vif excès me tue ensemble et me console,

Et puisqu'il nous rejoint…

Lyse

Elle perd la parole.

Madame… Elle se meurt ; épargnons les discours,

Et courons au logis appeler du secours.

(Ici on rabaisse une toile qui couvre le jardin et les corps de Clindor et d'Isabelle, et le magicien et le père sortent de la grotte.)

Une illusion comique et initiatique

Avec ses mots choisis, sa grande intelligence du théâtre et la finesse de ses interprétations, Brigitte Jaques-Wajeman déroule pour nous le fil de ses pensées sur L'Illusion comique de Corneille.

B. Jacques-Wajeman. Le sens de L'Illusion comique réside, je crois, dans une double initiation, celle du père et du fils, tous deux transformés par le théâtre qui leur permet de réparer leur relation brisée. Tantôt par le rire et tantôt par les larmes, en provoquant un plaisir très contrasté, Corneille nous dit que c'est seulement à travers la fiction que la vérité peut apparaître. Je pense qu'aujourd'hui encore, le théâtre doit pouvoir révéler au spectateur quelque chose sur lui-même et ses désirs. C'est la profondeur de cette comédie que d'être une grande pièce initiatique.

A. Meyer MacLeod. Vous avez monté plusieurs tragédies de Corneille, une comédie, La Place royale, et vous vous attelez maintenant à cette « galanterie extravagante », comme Corneille l'appelait lui- même, qu'est L'Illusion comique. Est-ce que cette pièce se démarque radicalement du reste de son œuvre ?

B. Jacques-Wajeman. Non, entre La Place royale, que Corneille écrit en 1634, et L'Illusion comique qui suit presque aussitôt, il y a, à mon sens, une vraie continuité. Dans les deux pièces on retrouve la même jeunesse débridée, désirante et sensuelle, la même révolte contre les pères et une croyance absolue en l'amour. Mais L'Illusion comique annonce aussi, dans la tragédie qui se joue à l'acte 5, les personnages du Cid qu'il compose peu après.

Par contre, le personnage de Matamore est unique dans toute l'œuvre de Corneille. Corneille se vantait d'avoir inventé un nouveau genre de comédie, qui se passe des personnages de la Commedia dell'Arte pour ne montrer, comme le fera Marivaux, que des gens de son temps. Et subitement il réintroduit ici un personnage qui arrive du fin fond du théâtre, qui vient de Plaute et même déjà d'Aristophane. C'est fascinant et très étonnant. Le personnage est pour moi une réussite éblouissante, comme un immense clown figurant la dérision même. Il incarne le langage et son pouvoir de créer des mondes, il révèle le plaisir absolu de l'invention et de la fiction.

A. Meyer MacLeod. Corneille écrit la pièce, qui reste sa pièce la plus baroque, en 1635. En 1660, ayant fait siennes les consignes classiques, il y apporte de sérieuses modifications, comme à toutes ses comédies. Quelle version avez-vous choisie ?

B. Jacques-Wajeman. J'ai choisi la première version, mâtinée cependant de quelques modifications de 1660. Certains changements qu'il introduit sont dus à l'évolution de la langue qui était très instable à cette époque ; ceux-ci sont donc salutaires car ils permettent une expression plus claire.

D'autres changements, dommageables quant à eux, concernent la bienséance. Le texte de 1635 possède une dimension charnelle que l'auteur édulcore considérablement en 1660, notamment au 5e acte, dans lequel il va même jusqu'à enlever un personnage, celui de Rosine. Or dans cet acte, qui met en scène une mini-tragédie, on assiste à une scène conjugale où un homme dit à une femme la différence entre le désir et l'amour. Il l'assure de ses sentiments, tout en lui avouant son désir pour une autre et sa recherche impérative d'un plaisir dont il sait pourtant qu'il va s'évanouir à l'instant même où il l'aura atteint. C'est d'une grande audace. Et lorsque la femme avec laquelle il a rendez-vous arrive, elle est aussi folle de désir et réclame à son amant son dû de sensualité. Il y a là un jeu extraordinaire sur les sentiments et le désir.

A. Meyer MacLeod. Dans la pièce, c'est Alcandre qui mène le jeu ; mais qui est-il pour vous ? un magicien capable d'animer des spectres ou un metteur en scène dirigeant des comédiens ?

B. Jacques-Wajeman. On ne peut pas trancher. Il me semble néanmoins qu'il y a aujourd'hui un antre magique dans lequel apparaissent des spectres : c'est le cinéma, qui a toujours été pour moi le lieu même de l'illusion. Il me paraît intéressant de s'y référer dans la pièce, et je voudrais plutôt faire d'Alcandre un grand réalisateur, un Fellini par exemple – Matamore est d'ailleurs un personnage très fellinien – qui travaillerait dans un studio de cinéma et déciderait de montrer des fragments de son film…

A. Meyer MacLeod. Alcandre a en face de lui un spectateur – Pridamant, le père de Clindor – qui prend l'illusion pour la réalité et qui, de ce fait, vit tout au premier degré, sans protection…

B. Jacques-Wajeman. Oui. De ce point de vue il est comme un enfant qui ne comprend pas bien le fonctionnement de l'illusion. Et Alcandre le convie en effet à une épreuve dangereuse : il l'introduit dans une grotte dont Corneille nous dit que l'entrée comme la sortie entraînent un danger de mort. Même si on rit, il y a une gravité dans cette initiation dont je voudrais préserver le mystère.

En fait Alcandre est un peu dans la position de l'analyste qui accompagne son patient, venu le consulter pour sortir de son désespoir et de sa solitude, dans une expérience qui doit le mener vers la guérison, une expérience qui va l'amener à comprendre qu'il peut voir, voir la vérité en face, sans mourir.

Entretien avec B. Jacques-Wajeman, in Le Journal de la comédie, publication de la Comédie de Genève, numéro 26, saison 2004-2005.

RÉPLIQUES

Alcandre

Votre fils tout d'un coup ne fut pas grand seigneur ;

Toutes ses actions ne vous font pas honneur,

Et je serais marri d'exposer sa misère

En spectacle à des yeux autres que ceux d'un père.

I, 3

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Matamore

Les voilà, sauvons-nous. Non, je ne vois personne.

Avançons hardiment. Tout le corps me frissonne.

Je les entends, fuyons. Le vent faisait ce bruit.

Marchons sous la faveur des ombres de la nuit.

III, 7

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Clindor

Ainsi de tous côtés ma perte était certaine.

J'ai repoussé la mort, je la reçois pour peine.

D'un péril évité je tombe en un nouveau,

Et des mains d'un rival en celles d'un bourreau.

IV, 7

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Isabelle

Achevez, assassins, de m'arracher la vie.

Cher époux, en mes bras on te l'a donc ravie ! [...]

O clarté trop fidèle, hélas ! et trop tardive,

Qui ne fait voir le mal qu'au moment qu'il arrive !

V, 4

---

DIALOGUES

Clindor

Quoi ! monsieur, vous rêvez ! et cette âme hautaine,

Après tant de beaux faits, semble être encore en peine !

N'êtes-vous point lassé d'abattre des guerriers ?

Et vous faut-il encor quelques nouveaux lauriers ?

Matamore

Il est vrai que je rêve, et ne saurais résoudre

Lequel je dois des deux le premier mettre en poudre,

Du grand sophi de Perse, ou bien du grand mogor.

Clindor

Eh ! de grâce, monsieur, laissez-les vivre encor.

Qu'ajouterait leur perte à votre renommée ?

D'ailleurs, quand auriez-vous rassemblé votre armée ?

Matamore

Mon armée ? Ah, poltron ! ah, traître ! pour leur mort

Tu crois donc que ce bras ne soit pas assez fort ?

II, 1

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Clindor

Qui serait le brutal qui ne t'aimerait pas ?

Lyse

De grâce, et depuis quand me trouvez-vous si belle ?

Voyez bien, je suis Lyse, et non pas Isabelle.

Clindor

Vous partagez vous deux mes inclinations :

J'adore sa fortune, et tes perfections.

Lyse

Vous en embrassez trop, c'est assez pour vous d'une,

Et mes perfections cèdent à sa fortune.

Clindor

Quelque effort que je fasse à lui donner ma foi,

Penses-tu qu'en effet je l'aime plus que toi ?

III, 5

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Le Geôlier

Les juges assemblés pour punir votre audace,

Mus de compassion, enfin vous ont fait grâce.

Clindor

M'ont fait grâce, bons dieux !

Le Geôlier

Oui, vous mourrez de nuit.

Clindor

De leur compassion est-ce là tout le fruit ?

Le Geôlier

Que de cette faveur, vous tenez peu de compte !

D'un supplice public c'est vous sauver la honte.

Clindor

Quels encens puis-je offrir aux maîtres de mon sort,

Dont l'arrêt me fait grâce, et m'envoie à la mort ?

IV, 8

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Alcandre

Laissez faire aux douleurs qui rongent vos entrailles,

Et pour les redoubler voyez ses funérailles.

Pridamant

Que vois-je ? chez les morts compte-t-on de l'argent ?

Alcandre

Voyez si pas un d'eux s'y montre négligent.

Pridamant

Je vois Clindor ! ah dieux ! quelle étrange surprise !

Je vois ses assassins, je vois sa femme et Lyse !

Quel charme en un moment étouffe leurs discords,

Pour assembler ainsi les vivants et les morts ?

Alcandre

Ainsi tous les acteurs d'une troupe comique,

Leur poème récité, partagent leur pratique :

V, 5

Tirades

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Matamore

Le foudre est mon canon, les Destins mes soldats :

Je couche d'un revers mille ennemis à bas.

D'un souffle je réduis leurs projets en fumée ;

Et tu m'oses parler cependant d'une armée !

Tu n'auras plus l'honneur de voir un second Mars ;

Je vais t'assassiner d'un seul de mes regards,

Veillaque : toutefois, je songe à ma maîtresse ;

Ce penser m'adoucit. Va, ma colère cesse,

Et ce petit archer qui dompte tous les dieux

Vient de chasser la mort qui logeait dans mes yeux.

Regarde, j'ai quitté cette effroyable mine

Qui massacre, détruit, brise, brûle, extermine ;

Et pensant au bel œil qui tient ma liberté,

Je ne suis plus qu'amour, que grâce, que beauté.

II, 2

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Lyse

Aime en tous lieux, perfide, et partage ton âme ;

Choisis qui tu voudras pour maîtresse ou pour femme

Donne à tes intérêts à ménager tes vœux ;

Mais ne crois plus tromper aucune de nous deux.

Isabelle vaut mieux qu'un amour politique,

Et je vaux mieux qu'un cœur où cet amour s'applique.

J'ai raillé comme toi, mais c'était seulement

Pour ne t'avertir pas de mon ressentiment. [...]

Toutefois qu'as-tu fait qui te rende coupable ?

Pour chercher sa fortune est-on si punissable ?

Tu m'aimes, mais le bien te fait être inconstant :

Au siècle où nous vivons, qui n'en ferait autant ?

III, 6

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Clindor

Je frémis à penser à ma triste aventure ;

Dans le sein du repos je suis à la torture ;

Au milieu de la nuit, et du temps du sommeil,

Je vois de mon trépas le honteux appareil ; [...]

Je sors les fers aux pieds ; j'entends déjà le bruit

De l'amas insolent d'un peuple qui me suit ;

Je vois le lieu fatal où ma mort se prépare :

Là mon esprit se trouble, et ma raison s'égare ;

Je ne découvre rien qui m'ose secourir,

Et la peur de la mort me fait déjà mourir.

Isabelle, toi seule, en réveillant ma flamme,

Dissipes ces terreurs et rassures mon âme ;

Et sitôt que je pense à tes divins attraits,

Je vois évanouir ces infâmes portraits.

IV, 7